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Tanto tiempo que no le escribía, don nosecuantito, doña quiensabequien. Qué lástima que estas vacaciones de usted no se hayan prolongado un poco más, digamos, para siempre. Le ilumino esta vez con la siguiente reflexión: ¿qué puede haber más maravilloso que la vida? En este universo material, gobernado por las leyes que todos tratan de deducir, en este planeta que gracias a pelotear en una tercera órbita a la estufa sideral no se quema ni se congela, seamos justos, la vida es lo más bello que puede existir. Increíble una ordenación tan precisa de elementos que permitió la más perfecta sinergia generándose aquella instancia mágica en que por vez primera en este rincón del todo algo pululó, algo se movió no por la corriente y vivió. Luego la vida evolucionó durante 3.500 millones de años para regalarnos a Beethoven, Curie, Neruda, Einstein, y es acá donde se pone tonta la lesera, y usted. Entonces heme aquí, de vuelta a usted, y créame, el hedor le antecede mico, incluso estando detrás de una pantalla. Y es que usted es esa piedra en el zapato, ese fin de semana nublado en la playa, ese rayo de sol que le pega a uno en la cara con la peor caña. Usted es, bueno, irremediablemente usted. El infierno mismo, como decía Sartre, mejor planteado que eso, parece imposible. Sin embargo, para mí hay algo peor que usted. Le temo a la muerte, a no dejar algo, y no me refiero a un kabro shigo, de ésos sobran que parecen moscas. Hablo de no haber aportado en nada a este circo de monos que es la humanidad. Y los aportes realmente importantes y no queriendo mermar las artes o cualquier intento cultural de buena calidad, son los aportes científicos. Piense aunque le cueste, a usted no le va ni le viene que se abra una exposición de Dalí en el Bellas Artes, pero puta, si no encuentra su control remoto es capaz de matar a alguien. Bueno, ese control remoto no sale de los árboles donde usted se balanceaba hace poco. Lo inventó un nerd. O varios. Entonces y como las matemáticas tienden a evadirme -los números me parecen como hormiguitas en peyote- haré mi contribución para el mundo científico con una creación tan increíble como tóxica fue la musa que la inspiró. Tengo entendido que en lenguaje matemático no existe el menos cero. Inspirado hasta la médula por usted y por tener que vivir mi vida a su lado aporto el menos cero, o bien dicho, el -0. No es un conjunto vacío, que es la ausencia de algo y la totalidad de nada, no es cero, que quizás qué cosa sea el cero, ahí entre el uno y el menos uno, para algo servirá. Ahora el -0, puta, esa weá si que no sirve para nada weón. ¿Ah?, ¿le suena conocida la canción?, ¿como que hablaran de usted? Y piénselo, ¿para qué mierda sirve usted? Pero en serio, dejemos de lado los clichés tipo todos somos únicos, o estamos hechos a imagen del creador. A la cresta. La dura weón, con una mano en el corazón, usted excremento no sirve para nada. Al contrario, puro merma el medio ambiente, puro se come la comida que a otros falta, puro se reproduce como conejo en celo, puro es infinita e indefectiblemente usted. Sí señor, sí señora, ustedes son el -0, mi legado. Una singularidad matemática que está matando al planeta, una aberración inconcebible. Y no le hablo al cura a quien se le pone dura cuando da de comulgar a esas guachas que se arreglan toda la mañana y el pobre hombre con una minaza arrodillada y él metiéndole una cosa blanca en la boca. No es por ser freudiano. Le hablo al cura asqueroso que manosea kabros shigos. Le hablo al que se queja del aire pero prende su chimenea y maneja con restricción. Le hablo al que bota basura en la calle. Le hablo al que se cola en la fila y al que le pega a los animales. Le hablo a usted, -0.
Dedicado a mi vecino nuevo a quien he saludado tres veces y el weón se hace el loco no sé por qué.

TEATRO DE LA IGNOMINIA EN VERANO

Como el pico, hasta la callampa, mucho más allá del yaco. Sin duda que este espectacular semental de vikingo debería estar navegando los mares del norte y poseyendo a blondas valkirias y no recociéndose en esta mierda de Santiasco. Bien por usted cibernauta amigo, el destino le fue afable, me puede leer gratis por sólo ser un nerd, un enajenado. Su alienada mente ya descansa de la pornografía y la basura para sumergirse en este quejumbroso tecleo. De usted y la tropa de mandriles que lean esto depende sacar algo en limpio. Probablemente una tarea que los supera. Pero bien igual. Al menos alguien baila con la linda. Y hablando de linda… esa cabrita que sacó el trece se pasó la lesa. Realmente Lucifer es un escultor; la cagaste Mandinga con esta hembra absoluta, es de una exquisitez sobrecogedora, mono desgraciado que nos tenís a todos como perro delante de carnicería. En qué habrá estado pensando ese pata de cabra de Satán cuando le hizo esos ojitos verdes… ¡qué pensabai que iba a pasar con ese pedazo de culo que le pusiste weón de mierda! Y esas tetas weón, no sabís que en África se mueren de hambre, desgraciado de la conchetumare… ¡Contengo señor, contengo! Así es, manada atomizada, curiosa muchedumbre que puebla el infinito teatro de la ignominia. Vuestro profeta cayó en la última tentación del canal del satánico angelito. Con tamaña wacha, sumo sacerdotisa del Malulo, no pude saltar la pútrida estación de la mentira. Le aumenté el rating a esos pedófilos por declaración (los muy putos prohíben los métodos anticonceptivos pa´ que el mundo sature de broca coshi y los mierdas tengan material pa´ tirar). Como en un trance me fui sedando al contemplar esa cabellera de oro, me metí por sus medias, le rajé sus bragas, se necesitó un océano para sofocarme. De fábula, para catedral, para hacerla llorar y comerle las legañas, realmente wena, para cucharearla. Claro, es buena actriz también. Habla de corridito, dan ganas de aplaudirla, si las manos no estuvieran ocupadas. Y cómo finge interés en esos esperpentos. Parece que las mujeres tienen muy buen estómago, a veces se ve una ricura con un monstruito por ahí como paseando al mono. Pero no va a ser el caso con esta cabrita del quinto infierno y sus amigos mamarrachos. Y los babosos se rapan, se pegan mierdas, se masajean con asco… puta cómo se los cagó el trece. Ojalá los mojen wendy. Mínimo. Y la chuchada de la edición. Más que chuchada es una petición de violencia exagerada y lenta muerte para el mil millones de veces hijo de puta y maricón que hizo cagar a sus propios hijos, el último de 24 días, concha de tu madre, qué tenís en la mente mierda asquerosa, te haría cagar mil veces peor de lo que le hiciste a tus hijos, colizón, cobarde, enfermo terminal. Sé que los pondrán, a ti y a la puta de mierda de tu esposa, en algún lugar incomunicados. Pero créeme hijo de puta, van a llegar a ustedes, weón. Vai a pensar que te violó la corrida de san Fermín. Estay muerto weón, ése es el consuelo de las miles de parejas que no pueden tener hijos y que ansían adoptar. Que sea lento, que te reanimen pa´ que sigai sufriendo, mil veces hijo de puta.

EL CHILENO CON PEOR CUEVA

Primero que todo, es imperativo dar las gracias al profesor y gran persona H.D.C. Usted Maestro me dejó vivir, entendió cuando el resto escuchaba en chino mandarín, permitió cuando todos prohibían y creyó cuando para los demás se diluía la fe en esa obtusa ceguera que se viste de burocracia y que se nutre en el fondo con la falta de empatía que merma lo humano. Admiro su visión superior de las cosas, sus ideales por un compromiso serio en las disciplinas del saber…su permeabilidad a lo que es justo. Por mi pluma, no se quebrará el frágil y hermoso cristal de la verdad. Hasta siempre, Maestro. Ahora con respecto a las cosas… El asunto de pegarle a las mujeres ya no soporta su propia decadencia. Veía el otro día uno de esos programas del recuerdo en el canal cinco, y en uno de ellos, de repente un tipo enojado ante una mentira de su mujer, se lanza contra ella gritando que le va a arrancar la cabeza…y era comedia. De inmediato se hace una lectura sociológica: hoy en día nadie aceptaría un comentario así, aunque fuera en broma, es un tema con el que no se debe jugar más. Pero debe agudizarse la visión, leer entrelíneas y sacar a la luz ciertas verdades ocultas al ojo desatento o estresado. Creo atingente mujeres amadas, razón de mi existir, que se replanteen un poquito sus predilecciones a la hora de emparejarse. Es difícil para uno como hombre –o imposible en lo que he constatado en mis cansados años- saber qué les gusta, entenderlas en definitiva. Al menos parece presumible que les atraen los biotipos musculosos, rudos y agresivos. Desprecian al hombre sensible que les profesa amor; por el contrario, aman con locura desesperada a aquel que las ignora y ni las mira; el que no pesca. Cuando era pequeño preguntaba a mis vecinas qué les encandilaba de sus pinches. Su ausencia, lejanía y distancia eran la respuesta que creí entender. Y luego más viejo, vualá, me pasó lo mismo. Me gustaba la que no me pescaba. Qué weón es el ser humano… Y más de alguna vez socorrí a una mina que estaba siendo agredida, y luego las lesas me agarraban a combos a mí. Si alguien me explica esa weá, puta que le estaría agradecido weón. Por más que miro y ausculto mi carné, en todas partes sale que soy chileno. Pero cómo con tan mala cueva… Hay una cabrita en la tele que es pura exquisitez. Se puso unas tetas que no necesitaba y se broncea en algún solarium de buena calidad. Soy testigo de que en sus fotos, su cuerpo prodigioso lo abarca todo, y las venas de uno palpitan al ver semejante pedazo de wacha hablando, caminando y bailando. Un gorila hace poco comentó que ella, su ex polola, se había cogido a todo Chile, yo incluido. No creo que mi mente esté tan trastocada para olvidar un polvo de esa índole: palabra de hombre que no me monté a la morena. A mi ella no me haría jamás levantar una mano, pero cresta, se me levanta otra cosa. Cabrita, cosita, tontaza, tu culo redondo…ése sería el blanco de mis palmada…oye ¿también te lo bronceas? Me duelen las muelas… Bueno pelmazos, dejen de hilar baba pensando en esta hembra desmesurada. A ver si alguien capta… la proyección práctica de una pendeja de culo parado cuyo referente de atracción son los músculos, los tatuajes y los piercing, es que a la larga va a haber violencia. A ustedes odaliscas les gustan los uniformes, vale decir fuerzas armadas, y prototipos de esa índole son agresivos. O a las que les gusta ser mamá de sus pololos. Bueno, a los cabros chicos les dan pataletas y rompen cosas ¿me captan la idea? Ayúdennos un poco a protegerlas, no se metan con el ebrio, si las abarcó un mujeriego, oigan, se nace chicharra y se muere cantando…el tigre no pierde sus rayas ni de viejo. Medítenlo por favor. Y ese cabro mil veces maricón y poco hombre que torturó un gatito hasta matarlo…weón conchetumadre si te tuviera al frente tendrían que pararme entre cuatro pa´ que no te matara, saco de weas, tenís 19 años maricón de mierda, te van a hacer cagar en la peni, te van a pegar tanto que no te reconocerán ni por piezas dentarias, vai a querer haber sido ese gatito que mataste, colizón de la conchetumadre. Perdón por el francés chiquillas, pero tenía que desahogarme. Hasta una nueva entrega, manden fruta.

SAGRADA FAMILIA

En un rincón del averno, ni tan rasca, pero tampoco lujoso como el de Hitler o el que le están preparando a George Bush con motivos islámicos, se pasean las cenizas de un militar. Al mismo tiempo, pero en el Cielo, una activista mujer de ideas que no se vendían, que no se privatizaban -y que la mala cueva nos arrebató tempranamente-, son testigos ambos del circo de lo absurdo; el teatro de la ignominia. Una de las familias más “sagradas” de Chile ha sido detenida por choreo de tellebi. Del verde. Desde el abismo las cenizas tosen “escondan la plata de los comunistas y los politiqueros, sarta de incompetentes”. Desde el Cielo, la santa mujer sólo desea la paz para el mundo y la tierra que tanto amó. Me pongo a pensar –a estas alturas un logro no menor- que puta que es fascista la gente en este país. Se pasaron los weones fachos y momios. Pensar que el SÍ sacó caleta, con una campaña que la hizo pareciera que el guatón Romo. Así de mala era. A Lagos casi le gana Lavín, y a Bachelet, Piñera. Lleno de fascismo Chilito. Y gracias a los vendidos del Transan-tránsfuga, es probable que reine la derecha nuevamente. Menos mal que nuestra nueva Patrona se murió antes que nos culiaran a todos. La importante lección que hay que sacar de esta bíblica historia familiar, sagrada o no, es que el idiota que crea que se chorearon 30 palos verdes es más ignorante que el imbécil al que se le está muriendo el hijo porque son “Testigos de Jehová”, y no se le puede dar sangre. ¿Puta, pueden creerlo weón? Llega a sonar hasta medio maricón: “Ay, oye, yo no te digo a ti cómo cuidar a tus hijos”. ¿Qué chucha es esa weá en primera instancia, una secta, un grupo en el cual se trata de elegir al más huevón? Qué difícil, con tanto candidato de excelencia. ¿Cómo nadie interna a esa pobre ave y le enchufan sangre al malogrado cabro que no tiene culpa de que en este país sean todos fachos o locos, por la gran cresta? ¡Denle la puta sangre al infante éste, mierda, ahora le hacen exámenes a la weá que le van a enchufar a su hijo, weón analfabeto, claro, pa´ que no le dé sida, pa´ qué tan mala cueva, si con tenerte a vos de papá es como pa´ puro querer morirse y así poder testificarle lo antes posible a Jehová la weá que sea. Mira weón, no te deseo mal weón, pero ojalá que te hagan prieta weón, pa´ que se te salga la sangre hasta por el pelo, por weón. Dai pena weón. Volviendo al tema, bueno, empiecen a meter weones a la cárcel pues. Te choreaste esto, puta, cagaste. Así funciona la cosa, no es descubrir el fuego. Ahora, encanar a toda una familia no me parece bien. Se presta para habladurías, el emblema de mártir no debe ensuciarse recayendo sobre cualquiera. La pelota no se mancha, como decía el pibe. A ver qué cosa rara pasa ahora. La realidad del teatro de la ignominia supera por cancha, tiro y lado a la parca fantasía de las tablas. Y vos cabrita, donde quiera que estés: “¡¡¡WENA NATY!!!”.

COLORIN COLORADO

Este cuento se ha acabado. O está por. Qué mala jugada la de andarse desmembrando antes de cualquier tiempo y espacio. Con una derecha que finge ser amiga de todos –falta que Piñata proponga una Alianza Lavinista Leninista Marxista Atea Jesuita- y para peor el pueblo lidiando con un nivel de cagazos en tonos sepia oscuro. Entonces la D.C., esos camaleones de la política, empelotantemente consensuales, bisagrales, facultadores del golpe, burgueses, amantes de la iglesia católica –probablemente el consorcio más satánico del planeta-, no encuentra nada mejor que llenarse de discolas, como titulara el Clinic, y ahora enfrascados en mortal lucha entre colorines y guten-alvearistas. Y a propósito de Gute, me contaron que su discurso era “vacío”… Pero ¿cómo repercute esto en la vida de la nunca bien ponderada y apretujada y hasta manoseada en el metro señora Juanita? Bueno, obviamente se rompe el eje socialista – d.c. que había servido de plataforma a la Concertación. Y aprovecho de decirle a don Sergio Melnick que sí es justo llamar a la Alianza como lisa y llanamente derecha y a la Concertación sólo como tal. La izquierda chilena de las últimas décadas ha sido víctima del animus injuriandi republicano derechista que ha pujado por instalarse en todo el mundo comandado por EE.UU. Entonces los zurdos tienen por definición un status moral más sólido; cuando todos en la derecha se dan vuelta la chaqueta, la izquierda está llena de mártires. Una vez el Panzer se metió en el bolsillo al mofletudo Mamín increpándole que él era allendista y con orgullo, pero que la campaña derechista lo único que hacía era desligarse del hoy cenizas. Y mofletas ahí, entre arreglándose la corbata y encatrándose los lentes el muy opus gay. No bueno, gay no es mofletas, tiene una mujeraza el tonto, realmente que le mejoraba las fotos marketeras. Para alivio de los momios, la izquierda que ha gobernado es como una derecha, en el fondo. Todos saben que a los empresarios les encanta el “socialismo”. No es por segregar, la derecha tiene buenos elementos –manchados con sangre por cierto, sin importarle esto demasiado a nadie- sin embargo la Alianza es a ojos de cualquier sopenco una dupla impensable de enemigos a muerte. Imagínese a los muñecos repartiéndose la torta y acuchillándose en el acto. La izquierda es un poquillo menos sanguinaria, pareciera. Algo más noble, si se puede usar esa palabra en una reflexión de índole tan pútrida. Al pobre doctor Allende –quien iba a hacer un plebiscito para que el pueblo eligiera nuevamente en vistas del fracaso que nadie ocultaba- le tocó luchar contra un sabotaje pagado en dólares que modificó conciencias y llenó el infierno. Le diría que escapara, que no vale la pena, pero claro, eso es imposible. Entonces, señora Juanita, como le contaba, se sienta otro mal precedente en la larga lista que enluta a la Concertación, o a la izquierda, para darle en el gusto a don Sergio Melnick, y va quedando desprovista de esa superioridad moral de la que hablaba. Afloran los díscolos que corren con colores propios apenas el barco se tambalea. Lo peor es que tampoco se les puede condenar a muerte cuando se oponen a seguir financiando el transan-tránsfuga y otras aberraciones que hace mal o pésimo nombrar. Así que, para aliviar un poco este parco escenario político, saturado de miseria del alma y diálogo estéril, le invito a usted, tanto protagonista como espectador del Teatro de la Ignominia, a conocer la crítica de cine del amigo Benjamín Franulic: Las largas secuencias, la ausencia de diálogos y las tomas fijas, hacen de Ultramar un ejercicio para el espectador, quien buscará respuestas donde no hay preguntas y situaciones donde no es posible distinguir claramente cómo va la película. Los personajes que buscan en estas soledades y espacios amplios el sentido de su viaje, se quedan en los bellos paisajes sureños y en las extensas tomas, destacando la calidad de la imagen y el cuidado en el encuadre. Los enfoques de un mar tranquilo y pausado, reflejan también esa naturaleza que decae.

LOBOS CON PIEL DE LOBO

Pasa tanta weá en el mundo. Tanto evento importante, nuestro destino jugándose en el póquer planetario a cada rato. Así pues, les atosigaré ahora con pura frugalidad, sólo banalidad, porque cuando Dios da limones, puta que es difícil hacer limonada: cresta, 150 hectáreas de limones, pero uno es alérgico y odia los limones, le dan acidez, hasta le carga el color amarillo. Todos los limones por una manzana machucada o una pera… ríe Dios en tu butaca sideral. Por lo menos tú lo pasas bien… mono sórdido. Manda fruta que sea… Bueno, como dijera el gallo, al grano. Interesante la maniobra del mofletudo de Lavín… Bacheletista el weón. Guzmán se revuelca en su tumba –y quiero que esto se sepa al tiro de mí, yo no me mofo de la población gay o de los nerds. Yo soy pro gay y pro nerd. Sin los gay, no hay buena cultura ni arte de calidad (estoy generalizando, me entiendan los más despiertos por favor) y sin nerds, bueno, estaríamos lanzándonos flechas. Y probablemente las flechas las inventó un nerd también: oiga general, lanza poder volar por aire, rama doblar, luego tripa de gato y entonces lanza vuela, uh, uh, vuela… ja, ja, jaaaa-. Lo que quiero decir es que Lavín además de performar la típica maniobra fascista de darle la espalda al pinochetismo y hablar del futuro, se fue al chancho. Al tiro a la médula, ¡viva la Revolución Joaco! Puta que eres consecuente. Cualquier cosa pa´ que no los cague RN y Piñera. Pico pa´ perico, el circo que han montado ya se lo querría el Moscú comunista. Se pasó el par de monos. Y Gordis… -lo digo con cariño, no como ese alcalde o ese pelota que la insultó en el correo del gobierno: wena idiota, eres un himno al huevonismo, espero que te hayan multado por lo menos, ¿o pretendías imbécil que ibas a arreglar el Transan-tránsfuga por echar un par de chuchadas… te creís yo weón?-, por favor no se lamente puesto que según Usted, ha sido asesinada políticamente… La gente la quiere Gordis, es usted wena tela. ¿Cómo se habrá sentido frente a Lucifer, perdón, Ratzinger? Qué miedo. ¿Quiere saber señora Presidenta -o se dice Presidente, están todos tan sensibles, no la quiero cagar-, qué es peor que el asesinato político? ¿Quiere que se lo diga, más bien, me permite que se lo diga? Como no me puede contestar, se lo digo igual: la traición, honorable dama. A usted no la mató políticamente ni el mofletudo ni el piñata. Sus impolutas manos de tierna doctora no deben rebajarse a descuerar a los lobos con piel de lobo. En el teatro de la ignominia de tanto en tanto, deben rodar cabezas. Es usted un palo blanco Presidenta, y no alce su mirada buscando en el horizonte al enemigo en la trinchera. La espada de Damocles siempre pendió sobre su cabeza, ellos no querían pagar los platos rotos y la pusieron ahí. Mas no sufra. El tiempo le dará la redención que ahora le niegan el país y sus falsos aliados. Yo, este humilde escribano rocanrolero, le hubiera diseñado un buen Transantiago, no la mugre ésta que ahora le pena. Se ven pasar las orugas vacías por Apoquindo y las Condes, por si los pelolais no quieren usar las autopistas. Y todas las madrugadas el Pueblo sumergido en insondables colas, presto a colgarse de cualquier cosa que lo lleve a ganarse el pan. Yo no le hubiera dicho vaya no más Presidenta. De mí hubiera escuchado un: Señora mía, si su maternidad infinita le dicta no iniciar este proyecto concertacionista, pues no lo haga. Mejor diablo conocido que santo por conocer. Tiene la lupa de la historia sobre su dorada cabellera. Haga lo suyo, no le crea a los tecnócratas. Lo que sentimos, vale. Lo que Usted sienta, vale. Más que cualquier otra cosa, nosotros somos sus hijos, y si Usted está mal, el Pueblo peor. Y a la pila de curados y sobrios que le pegan a sus mujeres o hijos, aquí les va algo, mierdas podridas, déjenme tomar aire, soberanos hijos de puta, bueno, en realidad las putas no son malas, hijos de chacal, o peor, hijos de mosca con dengue: la peni los espera, ya tendrán que pagar, pútridos actores del teatro de la ignominia, y ahí verán lo que es weno, animales desnaturalizados, van a hacer filas para pegarles. Exijo de una vez y para siempre: Nunca más en Chile una mujer asesinada. El que mate deberá ser encarcelado y trabajar de por vida para la comunidad. He dicho.

TRÁNSFUGA

Espectadores de lo pútrido, público de lo innombrable y protagonistas de lo inmundo. Tránsfuga. Transan-tránsfuga. Si no entiende lo que quiere decir, no se sienta estúpido, aun siéndolo con letra mayúscula. Provisto de una pésima educación, agradézcale al Estado su nula comprensión de lo más elemental, sus mínimos atisbos de sentido común. Ciertamente Dios, el Supremo espectador, le habrá dado otras cosas, aunque generalmente les pasa pan a los desdentados y yogur a los intolerantes a la lactosa. Tránsfuga quiere decir traidor, vende patria. Pero por más mandril que usted sea, algo tiene; su dignidad. Y ésta ha sido violada por, déjeme pensar en algo asqueroso... ya sé, Spiniak y Zacarach juntas, el par de yeguas locas de la conche su madre. Sí, señora Juanita. Sí, Faúndez, vos huevón, el pelotas del celular. Sí don Fulanito y Periquito los Palotes. Os han culiado sin condón en un hospital de orates con sida y ahora les dicen que no pasa nada. Querido público, póngale un límite a vuestra capacidad de ser huevón. No abuse de su estupidez. Por ejemplo, hace poco este espectador de lo ignominioso escuchó al ex ministro de Transporte aclarando toda esta mierda de las micros mal paridas. Sus argumentos eran epifánicos y reveladores. Su oratoria se experimentaba como una danza de la lucidez: su hablar calmado, su elegancia y parsimonia. Era una redención a la inteligencia y un himno al carácter. Su envidiable sentido humano le hacía repetir que él no venía a eximirse o a señalar culpables. Lo decía una y otra vez para dejárnoslo claro, él, que no es un traidor, que no es un transan-tránsfuga. Reiteraba que no venía a evadir ninguna culpa. Tediosamente. Majaderamente. Empelotantemente. Lo único que yo no lograba entender, por más que exigía a esa pobre neurona mía, Sonia la única, era cómo chucha este huevón no está preso. O hablando toda esa majamama desde el Peral con camisa de fuerza, en vez de verlo empotrado en su elegante chaqueta de corte inglés. Así es, mi querido público de la inocencia. Hasta el codo nos metieron la mano por el culo, pero milagro, puta, nadie es culpable huevón. ¡Aleluya por la concha de la lora! ¡Las huevás se hacen solas! Por la mierda, echémonos todos pa´ atrás y pa´ qué seguir hueviando. Chís vah puta la weá. No poh huevón, ándate a la chucha, ¿creís que somos todos pero tan re huevones? ¿Qué no se salva ni uno? A los culpables del transan-tránsfuga: vayan a chuparle la corneta a la conche su madre huevón. En otras partes del mundo los matan a los huevones por cagás que parecen un peo al lado de toda esta mierda. ¿Quién le pagó cuánto a quién para que firmaran los contratos? Eso es lo único que queremos saber, atentamente, muchas gracias. PD: Más revelaciones en una próxima entrega